Algún verso, algún relato… Y unos cuantos garabatos

sábado, 16 de abril de 2011

Puntos de sutura.

Yo nunca pude saber qué es la vida
ni entender contra qué estamos jugando.
Mientras tanto nos vamos suicidando
y no sabemos cuál es la salida;

si escapar por la puerta del encanto
o correr hasta darla por perdida.
Como dije antes, somos dos suicidas,
que con la lengua vamos desgastando

las ilusiones, y los lazos fuertes
que nos unen, los puntos de sutura
que cierran las heridas de quererte.

Porque en la piel aun tengo las costuras
de cuando arrancamos, echando a suerte,
los hilos del amor, las ataduras.